Содержание → Родительская суббота Конец старого дома → Часть 4
Степная дорога – белая песчаная нить меж землею и небом. Жаворонки поют и поют. Молчаливый коршун кружит и кружит. Упругий ветер несет навстречу запах травы, листвы, речной и озерной воды, дождевых капель.
В голове и в душе – ничего суетного. Светлые спокойные мысли о нынешнем, и о завтрашнем, и даже о том, чего уже не воротишь.
Будто и не торопишься, просто идешь и идешь; но вот уже тополевая роща шумит – конец пути. Жалко: шел бы и шел. Но впереди еще есть время: долгий нынешний и завтрашний день и тот, что впереди, если будем жить. И в каждом из них – простая радость: дорога на Калач, по которой можно идти ранним розовым утром, в жаркий полудень или ночью. В ночи песчаная дорога светит и отражается в небе серебряным Млечным Путем, сближаясь, а в дальней дали сливаясь с ним.
Восемь километров на автобусе, по асфальту, за четыре рубля. Прогромыхаешь, что-то промелькнет за окном, но ничего не увидишь. За рулем, на машине, – и вовсе: лишь черная лента асфальта перед глазами – и всё.
Вчерашним утром спозаранку шел я привычной дорогой и вдруг услышал тонкий серебряный звон. Сразу угадал: лебеди… Поднял голову: совсем низко, косым клином, неторопливо летят белые птицы. Видно, ночевали на Мужичьем озере, в густых камышах, а теперь подались на кормежку, на мелкие теплые воды, куда-нибудь к Кривой Музге. Один, два, три, четыре… Двадцать два лебедя. Провожал их взглядом, затаив дыханье. Алая утренняя заря поднималась высоко, птицы уходили в нее, алея и розовея пером и превращаясь в чудную сказку ли, волшебный сон. Но это не сон. С хрустальным звоном, мягкими крыльями не разбивая, а лишь раздвигая утренний розовый воздух, улетали птицы, чтобы вечером вернуться вновь привычной дорогой. Самой близкой и самой красивой, похожей на мою песчаную степную дорогу, ведущую на Калач.
Нынешний год весна ранняя, но холодная. Ветер дует то северный, то восточный, по ночам – зябко. Настоящего тепла еще нет. Но все равно – весна.
Я приехал в поселок из города, на житье летнее, в самую пору: вишни цветут, распускаются груши, розовеют бутоны яблонь. По земле, по зеленой траве – одуванчики, словно цыплята, желтенькие. Скворцы заливаются, горлицы стонут. Золотое время. До Пасхи осталась неделя. И потому на кладбище люди прибирают могилки родных, украшают к празднику: свежей краской оградку ли, крест, скамеечку выкрасят; желтым песочком посыпят; чем-то украсят – вот и кладбище будто зацвело по-весеннему.
Скоро праздник, пойдут на могилки покойников поминать.
Вот и я хочу помянуть: рассказать про Гришиного батяню, который полгода назад, я считаю, геройски взорвался на гранате и спас семью.
Про него ведь никто не расскажет. Совсем недавно тоже наш землячок, отставной полковник, прямо на кладбище, спьяну ли, сдуру, всего лишь стрельнул из пистолета в жену свою, ранил ее. И сразу всей России известен: в «Комсомолке», в газете, на первой странице – огромный портрет, на второй – объяснение: как стрелял и зачем.
В Германии какой-то мальчишка своих школьных учителей да товарищей перестрелял. У того и вовсе теперь мировая известность.
А вот Гришин батяня недотянул. Во-первых, обычный пьющий слесарь-водопроводчик ли, сантехник в крохотном поселке. Совсем не полковник. А во-вторых, никого не угробил, даже напротив, хотя намерения были весьма серьезные: «Я вас всех, в бога мать! !» А получилось – спас, как говорится, ценой собственной жизни. Геройски, я считаю, погиб. И страна об этом не знает. Вот если бы он грохнул всех, как вначале хотел: «В бога мать! »… Неделю назад я про такого читал. Огромная статья в «Литературной газете». Тоже – человек пьющий. «В бога мать! .. » И казнил своих близких: сына застрелил и жену.
У Гришиного батяни вышло по-другому.
Закладки
- Но виноват был еще и филюковский двор: просторное поместье,…
- Дядю Петю арестовали, отправили в алма-атинскую тюрьму.…
- Старый дом наш и двор в пору летнюю тонут в зелени.…
- Жаркий июльский день. Нет еще полудня, а солнце вовсю…
- Цветущие поляны – будто цветные озера в зеленых берегах…
- Обычно, когда летней порой я приезжаю на хутор к своему товарищу…
- В 1905 году дед мой Алексей Васильевич Крысов отправился…
- А Юрий и подавно – сосед. Его беда на глазах. Копеечная пенсия,…
- Мой старый приятель, художник по профессии, недавно подарил…
- Хозяйка спохватится, бежит к Верке Рахманихе. – Откуда…
- Но человек лишь предполагает. Дом для Крысовых остался…
- Спросите у русского человека, любит ли он каймак. В ответ…
- – Воспитывай. Ясно тебе? Ясно? ! Кошка ответить не могла,…
- «Чужого горя не бывает» – это все сказки. Правдивей иное: «Сытый…
- Тюрин щи дохлебал, взопрев. И тут же на столе объявилась…
- Гость улыбкой сиял, словами сыпал, убеждая. Но в какой-то момент,…
- А нынче – что говорить о деньгах, когда обычное слово…
- – Сколь работы… Хоть и не больно высоко поднят был каркас…
- Когда осенью умерла моя мама и схоронили ее, я долго…
Контактная форма
Для связи заполните все обязательные поля.
Обратная связь © 2010 — www.inga-chagovets.narod.ru
